Uno dei giochi che facevo da ragazzo era immaginare di far sposare le mosche con i grilli, i ragni con le farfalle, le lucertole con i topi, le galline con i conigli.<\/p>\n
Non erano veri e propri esperimenti, piuttosto pensieri che mi tenevano compagnia nei pomeriggi estivi, quando il caldo consigliava di stare al chiuso dei battenti e qualche nuvola di afa molestava il cielo. Quegli strani accoppiamenti non erano combinazioni di un futuro biologo (difatti ho studiato altro), semplicemente un modo per divertirsi a confondere le piste della natura, a fare le addizioni e le moltiplicazioni con ci\u00f2 che mi stava intorno, a mescolare le carte ipotizzando quale strano impasto fosse uscito fuori.<\/p>\n
N\u00e9 pi\u00f9 n\u00e9 meno di quel che aveva fatto Ovidio parecchi secoli prima di me, quando si era messo a scrivere Le metamorfosi<\/em>: un guazzabuglio di corpi che si fondono perdendo ciascuno la memoria di s\u00e9 e acquistandone un\u2019altra, venuta fuori dall\u2019incontro con altre materie. Mai come nelle Metamorfosi<\/em> di Ovidio assistiamo al trionfo di questo gioco fanciullesco e bizzarro: uomini che diventano piante o alberi, uomini che si modificano in pietre, uomini che assumono la forma di animali.<\/p>\n Sono sempre gli uomini a perderci in questa lotta estrema e spesso, direi sempre, la natura non si eleva ma si abbassa, degenera, si corrompe e subisce contraffazioni, come quando dimentichiamo un piatto con del cibo dentro un mobile e poi fioriscono le muffe. Ovidio \u00e8 come se avesse ascoltato i tuoni e i terremoti, come se avesse registrato nelle orecchie il fruscio del vento o l\u2019infrangersi delle onde sollevate dalle tempeste e magari poi, osservando osservando, avesse maturato cattivi sogni, visioni moleste. La sua letteratura (almeno quella delle Metamorfosi<\/em>) avviene tutta al buio, mentre il mondo dorme e perfino i sentimenti pi\u00f9 semplici e autentici, come l\u2019amore, la solidariet\u00e0, l\u2019amicizia, l\u2019allegria, riescono a diventare ossessioni, incubi.<\/p>\n Un poema del genere non poteva generarsi nella luce del giorno, cos\u00ec come non poteva nascere da una mente che non fosse quella di un abile speziale che mescola polveri e liquidi, un antico farmacista, forse il primo e il pi\u00f9 grande dei contraffattori a cui nulla si pu\u00f2 implorare se non la grazia di dire la verit\u00e0. Siamo davvero cos\u00ec mostruosi noi uomini? C\u2019\u00e8 veramente in noi il carattere della deviazione e della mutazione? Chiss\u00e0… Certo Kafka avr\u00e0 studiato a memoria le pagine di Ovidio e se ne sar\u00e0 ricordato mentre scriveva della storia di un ragazzo maltrattato dal padre, che alla fine di una lunga notte si \u00e8 svegliato scarafaggio. Tanta cinematografia non \u00e8 mai riuscita a pareggiare l\u2019orrore che si nascondeva negli occhi della sorella di Gregor Samsa, quando spalancava la porta e trovava la sagoma di un insetto nero e maleodorante, che parlava con la voce del fratello: che ne facciamo di questa carcassa? Meno male che doveva essere un racconto fantastico..<\/p>\n La verit\u00e0 pu\u00f2 essere un\u2019altra. Il nostro corpo a volte ingombra pi\u00f9 della nostra anima. Vorrebbe volare come farfalle e invece diventa un fardello che non sappiamo dove mettere, una corazza che pesa e degenera con poco, regredisce, si disfa, fino ad annullarsi nel niente. Secoli e secoli di cultura cristiana ci hanno educati a sopportare piaghe e ferite, ci hanno insegnato a non fidarci troppo della carne. Eppure noi siamo la carne che indossiamo. Siamo muscoli, ossa, tessuti spumosi e sacche di liquido. Noi siamo ci\u00f2 di cui abbiamo orrore. Come il tempo: vorremmo essere non suoi prigionieri, ma se mancasse lui non ci saremmo nemmeno noi.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Uno dei giochi che facevo da ragazzo era immaginare di far sposare le mosche con…<\/p>\n