Qualche anno fa, un film per la TV prodotto dalla RAI ruotava intorno ad un locale storico, ovviamente fittizio, in cui tempo addietro suonavano i migliori artisti del momento. Era in grossa crisi e rischiava di chiudere, la famiglia che lo gestiva non sapeva che pesci pigliare, mi pare ci fosse una mezza storia d’amore in sottofondo. Alla fine, nientemeno che Emma Marrone teneva l\u00ec un concerto e magicamente la sala tornava agli antichi fasti; immagino che Vasco o gli Stones costassero troppo, vabb\u00e8.<\/p>\n\n\n\n
Tanto confesso: non l’ho visto, non ce l’avrei mai fatta. Per\u00f2 mi sono gustato le scene girate intorno al locale, perch\u00e9 ehi: era la discoteca di fronte a casa mia! Ora \u00e8 stata abbattuta, ironia della sorte, per far posto a un sovrumano condominio di lusso che non c’entra un fico secco con la zona; nel film, per\u00f2, casa mia compariva chiaramente due o tre volte e beh, vista l’occupazione quasi militare dell’isolato durante le riprese mi sono sentito un po’ ripagato. Fa ridere pensarci, lo so. Poi la folla che corre sotto al portone del mio caseggiato per correre incontro a Emma \u00e8 ehm indimenticabile per livello di trash. Ma, immagino inevitabilmente, mi sono sentito un po’ orgoglioso di quelle riprese. “Ehi, ci sono anche i miei muri!”. Che onore, eh. Dai, ognuno gonfia il petto come pu\u00f2.<\/p>\n\n\n\n
Perch\u00e9 tutto questo preambolo? Perch\u00e9 l’altro giorno mi \u00e8 accaduta la medesima situazione, ma stavolta tra le pagine del libro che sto leggendo. Si tratta del celebre “Nel mare ci sono i coccodrilli<\/a>“, di Fabio Geda e Enaiatollah Akbari: mi vergognavo molto di non averlo ancora letto, e quando ho visto che proprio in questo periodo esce un nuovo volume dei due ho pensato che fosse il momento giusto per colmare la lacuna.<\/p>\n\n\n\n